O Estupidista

Costinha - Raspadinha do Rio - Loterj

2008-04-07T19:37:00.001-03:00

Eu to completamente sem criatividade, mas ainda que estivesse hiper-criativo, não dá pra fazer melhor que o Costinha...

Roquinho - imitando o Neural

2008-04-02T00:21:00.001-03:00

Floyd Mayweather Vs Big Show Wrestle Mania

2008-04-01T21:56:00.001-03:00

Ahahahaha... achei os melhores momentos!! Vejam, nós podemos mesmo vencer as adversidades!

Razer v Behemoth

2008-04-01T03:31:00.001-03:00

Achei, no youtube, a memorável final entre Razor e Behemoth, no primeiro Robot Wars Championship. Pra quem não sabe, esse campeonato foi criado não sei por quem, não sei por qual motivo, mas era legal demais. O povo projeta robôs e os põe numa batalha "sangrenta" até a morte. Eu torcia muito pro Razer, sei que, depois, ele perdeu pra um outro robô muito mais eficiente, porém muito mais chato...

WrestleMania XXIV -- Boxers Weigh In

2008-04-01T01:12:00.001-03:00

Essa "luta" acabou se realizando ontem, mas eu não vou contar o resultado. Achei a idéia engraçada, e mais engraçado ainda é ver a chamada, hiper séria. Se eu achar a própria luta, depois, eu posto...

Errata

2008-03-26T18:10:00.003-03:00

O neural acaba de me informar que o quadrinho do xkcd não é sobre o Bobby Fischer, enxadrista morto em janeiro, mas sobre o Gary Gigax, que inventou o RPG. Valeu, neural, foi mal pela rata... Cara, como é que vc descobre essas coisas?

Eu podia jurar que era sobre o Fischer. O bonequinho é a cara dele, todo desarrumado, com a barba desgrenhada... E a idéia de ocupar a morte com uma partida de xadrez, bem ao estilo Bergman, me pareceu ótima!

Agora, olhando melhor o quadrinho, eu vi que nem é xadrez o jogo, ali... Não gostei! Preferia a impressão que eu havia tido antes!!

Mas não importa. O que vale é que eu quis fazer a homenagem, então está feita.

O Bobby Fischer era o maior barato. O cara era brilhante. Ganhou o campeonato mundial de xadrez dos ‘inimigos’ russos nos anos 70 e virou um ícone dos Estados Unidos, durante a Guerra Fria. O mais legal, porém, é que a mesma lógica que levou todo mundo a divulgar seus feitos, na época, levou também ao seu providencial esquecimento, quando ele, ex-herói, renunciou a cidadania americada e começou a meter o pau em tudo o que dizia respeito aos Estados Unidos (com a mesma cara de maluco que ele sempre teve - cara essa que, antes, indicava genialidade e, depois, indicava maluquice mesmo).

Ele era muito divertido. O típico chato. Recusava-se a jogar uma partida de xadrez porque a iluminação não estava do jeito que ele queria, ou porque tinha muita gente em volta, ou porque a imprensa estava atrapalhando, ou por qualquer outro motivo do gênero. Eu me identifico com ele. Nunca joguei uma partida sequer de xadrez na minha vida, não porque eu sou ruim (longe de mim!), mas justamente porque eu nunca encontrei um lugar em que a mesa estivesse na posição exata, com a iluminação correta, com as pecinhas da cor certa (eu queria as peças vermelhas, com bolinhas amarelas, e queria vários peões em forma de rei, e um rei em forma de peão, parece-me mais moderno, meio-intelectual-meio-de-esquerda...), entre outras coisas. Ainda bem que nunca encontrei essas condições todas pra iniciar minha carreira de enxadrista. Sorte do Deep Blue.

Será que eu deveria mudar pra Reykjavik?

Sivuca e Zé Kéti

2008-03-26T02:23:00.003-03:00

Os dois novos moradores da minha residência: Sivuca e Zé Kéti!

Qualquer semelhança entre o Sivuca e o David Bowie é mera coincidência...

Bobby Fischer

2008-03-26T02:20:00.002-03:00

Faz tempo que eu não posto nada, então não me digam que a menção ao Bobby Fischer está atrasada. Mas é que eu não aguentei este quadrinho da xkcd...

voltando...

2008-03-09T23:40:00.004-03:00

Há muito tempo não postava nada, aqui. E não tenho mesmo tido muito o que dizer, ando ocupado demais.

Vou postar, todavia, um e-mail que acabei de mandar pra uma amiga. Isto não é estúpido, não é engraçado, nada disso. Mas é o que eu penso. E está cada vez mais raro.

"Fulana,

Dia 8 eu fui na sua casa. Encontrei a Beltrana, sua
mãe e seu pai.

Não adianta, por mais que eu vá à sua casa, por mais
íntimo que eu fique de todos, eu tenho a impressão de que JAMAIS vou parar de me
impressionar com a cumplicidade do seu pai e da sua mãe. Seu pai é um exemplo, não só pra vocês não, mas até pra mim. E
deveria ser pra todo mundo que já teve o privilégio de o conhecer, como Semprônio,
Ticio, Caio etc. Que cara completo.

E sua mãe igualmente. Merece
cada atenção que ele lhe dá. Talvez não seja exagerado dizer que seu pai ssó é
tudo o que ele é (em termos de caráter, carinho, dedicação à família, noção de
importância das coisas, calma, maturidade), justamente porque tem a seu lado
alguém como sua mãe. Seu pai me lembra muito meu avô, pai da minha
mãe.

A impressão que dá é a de que seu pai, quando
conheceu sua mãe, conseguiu perceber exatamente o que tinha em mãos. Todo
mundo sabe que cada pessoa é única, que ninguém é descartável, que não
há duas pessoas iguais... enfim, isso é lugar comum. Mas poucas pessoas notam
que, justamente porque não há duas pessoas iguais, ter em suas mãos alguém de
enorme caráter e com todas aquelas qualidades boas é privilégio
que dificilmente acontece duas vezes na vida. Que dizer uma. Seu pai
soube disso.

Hoje em dia, tenho a impressão de que as pessoas
não conseguem perceber que abrir mão de um pouco de privacidade, de liberdade,
de individualidade aqui, hoje, pode significar a construção de uma família
absolutamente maravilhosa como a sua, amanhã. Que ceder numa briga, por mais
difícil que seja, pode significar construir uma relação mais forte. Que
compreender o outro pode trazê-lo pra mais perto de você e que, enfim, ao fazer
tudo isso, vc. vai atrair pra si, por parte da pessoa a quem ama, as mesmas
atitudes que dedica a ela. No fim das contas, com tudo isso vc. acaba tendo, em
si, não só a sua força mas também a força do seu parceiro. Vc. é duas vezes mais
forte, porque quando vc. quebra, o outro te levanta. Tudo isso tá fora de moda
não sei como.

A Globo deveria cancelar aquela bosta de
"malhação", que só divulga uns valores de merda pras pessoas, e colocar no ar,
em lugar desse cocô, um seriado chamado: Vida e obra de Seu Vigário. Um seriado
que ensine pras pessoas os valores indiretos, que mostre a existência de
ganhos imperceptíveis quando vistos de perto, que mostre aquelas coisas que a
gente só tem quando se convence de que o futuro não se encerra na semana que
vem.

Parabéns a vc. pela sua família, e a toda a sua família por
vc., que é fruto desse amor. E pode encaminhar, se quiser, este e-mail pros seus
pais. Se achar conveniente, substitua as palavras "aquela bosta" por "aquele
equívoco", "valores de merda" por "valores transviados" e "em lugar desse
cocô" por "em lugar desse show".

E não vale rir do meu
moralismo!

Beijos"

Anunciação e Encontro de Mira-Celi

2007-11-07T00:08:00.000-02:00

Presentearei uma amiga com um livro no qual é analisado o poema "Anunciação e Encontro de Mira-Celi", de Jorge de Lima. Farei isso especialmente porque me impressionou um fragmento, que li recentemente na net. Trata-se do fragmento 25, que segue:

O avô tinha sido um ancião convencional,
que se enterrou de sobrecasaca, e polainas;
e a avó — uma menina pálida que morreu ao pari-la;
o pai fez algumas baladas;
contam que tinha uma luneta para olhar ao longe.
Daí — a mão dobra a página do livro,
e a história da tetraneta finda com uma estocada no
[ ventre:
há destinos travados, lenços quentes de lágrimas,
algum incesto, uma violação sobre um sofá antigo.—
Quando a mão dobra a página, há rastros de sangue
[ no soalho.Esta é a mais nova das cinco.
Veja que os seios são como neve que nós nunca
[ vimose ninguém nunca viu o pai que lhe fez um filho;
e o filho desta menina é este moço de luto.
Agora vire a página e olhe o anjo que ele possuiu,
veja esta mantilha sobre este ombro puro,
e estes olhos que parecem contemplar as nuvens
através da luneta avoenga. Veja que sem o fotógrafo
[ querer
as cortinas dão a impressão de caras
[ impressionantes
por detrás da gravura: um estudante de cavanhaque
[ e outro de capa.
Repare bem o braço que ninguém sabe de onde
circunda o busto da moça e a quer levar para um
[ lugar esconso.
Fixe bem o olhar com o ouvido à escuta para
[ perceber a respiração grossa,
os gritos, os juramentos... A saia negra parece
[ um sino de luto,
e o decote é a nau que a levou para sempre. E este
[ fundo de água
pode ser o mar muito bem; mas pode ser as
[ lágrimas do fotógrafo

Voltando...

2007-11-07T00:06:00.001-02:00

Desculpem, meia dúzia de leitores (que, com estas ausências, devem estar se reduzindo cada vez mais). Eu arrumei um gato (Sivuca - depois posto uma foto) e comecei a namorar, o que ocupou totalmente meus pensamentos. Tentarei voltar aos poucos.

Larry Bird the best ever

2007-09-18T03:21:00.001-03:00

Na minha infância, não havia Michael Jordan. A discussão sobre quem era o melhor ficava entre Larry Bird e Magic Johnson. Eu preferia o Larry Bird.
Eu até concordo que, olhando pra trás agora, o melhor de todos foi o Jordan. Mas eu diria que foi por beeeeem pouco, e não é de se descartar que o problema nas costas do Bird - e sua prematura aposentadoria - tenha contribuído pra isso. Este vídeo é incrível.

What I ate

2007-09-16T15:39:00.000-03:00

What I ate
David Shrigley

On Monday morning I got up at 8am.
For my breakfast I had 500 hard-boiled eggs and a cup of tea.
For lunch I had an old car tyre and a bucket of frogs and a carton of Ribena.For dinner I had a jar of anti-ageing cream and two metres of electric flex.

On Tuesday I got up at 8am.
For my breakfast I had a plastic ruler and next door's dog.
For lunch I had 53 pints of Guinness and then I went home early and went to bed.

On Wednesday I got up at 3pm.
For breakfast I had bacon and eggs, two cups of tea and some holiday brochures.
I didn't have any lunch because it was too late.
For dinner I ate my briefcase and all of my wife's clothing.

On Thursday I got up at 8am.
For breakfast I had a bottle of washing-up liquid and a car stereo.
For lunch I had the plumbing from an en-suite bathroom and two cups of tea.
For dinner I ate some important documents, a ski jacket, a staple gun, a pair of shoes, a packet of biscuits and some ice cream.

On Friday I got up early because I had a doctor's appointment so I didn't have time for breakfast.
For lunch I had a Cornish pasty and a cup of tea.
For dinner I ate all of the plants in our garden and a concrete paving slab.

On Saturday I got up at 8am.
I have to work on Saturdays.
For breakfast I had a bowl of muesli but I boffed it up on my trousers.
For lunch I ate the trousers that I had boffed up on and then I went to the barbers and got shaved bald and I ate all my hair on the way back to the office.
For dinner I ate an electric drill and some coleslaw.

On Sunday I got up at 9am and went to church without having any breakfast.
For lunch I ate a large gravestone and some grass.
In the evening I went out for dinner with my wife and I had scampi and she had lasagne.

Extraído do CD "Late Nighst Tales", do Nouvelle Vague

Big Mac

2007-09-10T20:43:00.001-03:00

Eu realmente gostaria de ter criado isso, seria perfeito para o ideário estupidista, mas infelizmente a péssima idéia foi de Caetano Veloso e José Miguel Wisnik - e, pior, tem ar de seriedade.

Acabo de comprar o CD Onkotô ("Onde que eu tô", escrito pra parecer diferentinho), que os dois produziram para o excelente Grupo Corpo, de BH.

Horrível, em 80% do tempo. Para se ter uma idéia, uma das músicas se chama Big Bang e, num rap de péssima qualidade, tem, como refrão, believe it or not, esta passagem de inimaginável inspiração e profundidade:

"Se tudo começou num Big Bang,
tinha que acabar num Big Mac"

e, depois,

"lato-flou
fight-flucht
fiat lux
ptyx"

MEOOO DEUS!!!! Uma pena, o Grupo Corpo mereceria um pouquinho mais de esforço...

Para uma crítica mais paciente, séria e imparcial, vejam o blogue Cornocópia.

A real free man

2007-09-10T20:43:00.000-03:00

Ontem de madrugada, sem sono, assistia, no Multishow, "Inside the actor's studios", que trazia uma entrevista com Morgan Freeman. Ótima em todos os momentos, especialmente em um no qual o ator reproduz uma conversa que teve com um crítico:

- How you about being the first person to play a black president of USA?
- I never playd a black president.
- And Deep Impact?
- I played a president. I can't play black.

Excelente... Pra um cinema que já produziu "the jazz singer", autodeterminação nunca é demais...

Larissa e o balão

2007-09-06T03:07:00.000-03:00

Larissa sempre quis ter um balão, porque queria ver o mundo do alto. Ela era apaixonada pelas coisas que a envolviam, mas ela queria mesmo é as envolver, então precisava de um balão. Ela pensava que se visse tudo, poderia conter tudo, daí isso virou uma idéia fixa e ninguém poderia convencê-la de estudar, de trabalhar, de namorar, de coisa alguma: ela queria um balão.

Ela aprendeu a fazer um tal balão galinha. Ele funcionava assim: ela pegava uma folha de jornal, trazia para o centro as quatro pontas e as enrolava, como se fizesse uma sacola. Daí virava as pontas pra baixo e punha fogo nelas. A folha de jornal subia enquanto o fogo a consumia e isso, pra ela, era o primeiro balão. Várias foram as associações que ela, sem saber, fez entre o papel subindo e o fogo o consumindo, mas tais associações se conservaram muito ao fundo, então não atrapalharam ela em seu projeto.

Um dia a Larissa obteve seu balão. Ela não sabe dizer como isso aconteceu, então eu nem posso dizer que não foi um sonho. O fato é que ela entrou no balão, acionou a tocha e subiu. À medida que se elevava, ia vendo uma terra que nem conhecia. Era tudo diferente. Demorou pra que ela percebesse que aquilo que ela via era a mesma paisagem que conhecia lá de baixo. Com os olhos, ela poderia ir de um lugar a outro, num instante. Questionou o valor do tempo e da distância, mas logo abandonou essa idéia pra se entregar simplesmente à sensação de estar ali. Num dado momento, essa entrega lhe proporcionou a percepção de que o conhecimento que tinha daquela terra lá embaixo, na verdade, era fictício. Ela notou que, não obstante fosse o lugar onde ela naturalmente morava, aquilo se tornou todos os lugares que ela já conheceu, inclusive o lugar onde nasceu. Era tudo ao mesmo tempo, ela não tinha certeza se essa percepção era uma grande descoberta física ou só uma sensação, mas ela, no fundo, já tinha chegado no ponto em que uma coisa e outra não se diferenciavam.

À medida que o balão subiu e seu sonho se realizava, à medida que ela conseguia imaginar que abraçava não só a vila que queria possuir, mas toda a sua existência, seu presente, passado e futuro, ela começou a se assustar. De repente, sua vida pareceu limitada. Ela sentiu muita angústia e muita solidão, e passou a ter medo de acender a tocha para fazer o balão subir mais. Parecia-lhe que algo de balão-galinha havia no seu habitat. O pavor fez com que ela recuasse e encostasse as costas do lado oposto do cestinho, mas ao fazer isso ela sentiu como se caísse. Jogou-se, então no chão, primeiro de joelhos e depois deitada de lado, com as pernas encolhidas. Olhou para a tocha e notou que a havia deixado acionada. Sentiu pavor, não compreendeu por que fizera aquilo e teve certeza de que seu balão se queimaria e deixaria de existir. Quis fexar os olhos mas não conseguiu, permaneceu olhando atentamente para a chama e sentiu-se certa de seu destino.

Quase impossibilitada de sentir coisa alguma além de pavor, notou que, à medida que a chama se intensificava, o balão não subia mas, em vez dele, subia a cesta onde estava. Quis olhar o mundo, abaixo, mas não teve coragem de se levantar. Não notava sequer a cor do céu, então ela não poderia dizer se ela mudou ou não. Ela não sabia nem mesmo se respirava, mas estranhamente isso não tinha importância.

A cesta subia, subia, subia estranhamente, até que, num momento que ela não sabe exatamente descrever, a cesta passou para dentro do balão. Tudo se inverteu, a boca da chama, agora, estava acima, e a gravidade puxava no sentido oposto. Tudo estava invertido, e ela, que permanecia deitada de lado, encolhida, não teve vontade de se levantar. Ela crescia, a cesta se transformou em sua pele, ela crescia, crescia, e tocou, com as costas, braços, pernas, a superfície interna do balão. Não sentia mais medo, em que pese não compreendesse coisa alguma. Seus olhos se fecharam e ela via tudo cor-de-rosa. Todo o mundo que parecia lhe pertencer deixou de existir, assim como não mais existia a própria idéia de pertencimento. Tudo passou a se integrar de uma maneira completa, e pertencer a algo deixou de ser possível, desaparecendo junto com seu oposto. Aos poucos, perdeu a noção de tristeza ou de alegria.

Num momento, sentiu que todo o amor possível se dirigia ao balão. Em seguida, não soube dizer se o amor englobou o ódio, se a tristeza englobou a alegria, mas tudo se tornou uma só coisa. Não pensava mais, só sentia. Dormir ou acordar era o mesmo. Aos poucos, nada, absolutamente, poderia mais mudar. Já havia esquecido quem era. Ela não estaria mais diante da montanha, do rio, da água, do fogo, do céu, do pai, da mãe, porque nada disso existia, ela se tornara todas coisas possíveis, existentes ou por existir. A última coisa que desapareceu, junto com a última distinção, foi o tempo. Não havia mais momento, ela se tornara tudo e nada. Seu último instante durou a eternidade, e isso não lhe dava alegria ou aflição.

Formulário de reencarnação

2007-09-03T19:45:00.000-03:00

Com a colaboração da querida Fernanda, vejam só a que ponto chegamos...

BeliefWatch: Reincarnate

By Matthew Philips
Newsweek

Aug. 20-27, 2007 issue - In one of history's more absurd acts of totalitarianism, China has banned Buddhist monks in Tibet from reincarnating without government permission. According to a statement issued by the State Administration for Religious Affairs, the law, which goes into effect next month and strictly stipulates the procedures by which one is to reincarnate, is "an important move to institutionalize management of reincarnation." But beyond the irony lies China's true motive: to cut off the influence of the Dalai Lama, Tibet's exiled spiritual and political leader, and to quell the region's Buddhist religious establishment more than 50 years after China invaded the small Himalayan country. By barring any Buddhist monk living outside China from seeking reincarnation, the law effectively gives Chinese authorities the power to choose the next Dalai Lama, whose soul, by tradition, is reborn as a new human to continue the work of relieving suffering.
At 72, the Dalai Lama, who has lived in India since 1959, is beginning to plan his succession, saying that he refuses to be reborn in Tibet so long as it's under Chinese control. Assuming he's able to master the feat of controlling his rebirth, as Dalai Lamas supposedly have for the last 600 years, the situation is shaping up in which there could be two Dalai Lamas: one picked by the Chinese government, the other by Buddhist monks. "It will be a very hot issue," says Paul Harrison, a Buddhism scholar at Stanford. "The Dalai Lama has been the prime symbol of unity and national identity in Tibet, and so it's quite likely the battle for his incarnation will be a lot more important than the others."
So where in the world will the next Dalai Lama be born? Harrison and other Buddhism scholars agree that it will likely be from within the 130,000 Tibetan exiles spread throughout India, Europe and North America. With an estimated 8,000 Tibetans living in the United States, could the next Dalai Lama be American-born? "You'll have to ask him," says Harrison. If so, he'll likely be welcomed into a culture that has increasingly embraced reincarnation over the years. According to a 2005 Gallup poll, 20 percent of all U.S. adults believe in reincarnation. Recent surveys by the Barna Group, a Christian research nonprofit, have found that a quarter of U.S. Christians, including 10 percent of all born-again Christians, embrace it as their favored end-of-life view. A non-Tibetan Dalai Lama, experts say, is probably out of the question.
© 2007 Newsweek, Inc.

Outro tipo de silêncio

2007-08-14T21:36:00.000-03:00

Quando dizem que eu sou comunicativo desconsideram que uma forma eficiente de não dizer absolutamente nada é falando ininterruptamente.

I can has cheezburger III

2007-08-15T20:28:00.000-03:00

from www.icanhascheezburger.com

Cinco frases do Otto Lara Rezende

2007-08-15T20:28:00.001-03:00

1. Política é a arte de enfiar a mão na merda. Os delicados (vide Milton Campos) pedem desculpas, têm dor de cabeça e se retiram.

2. Ultimamente, passaram-se muitos anos.

3. Hoje eu reúno duas condições que em princípio se excluem: sou careca e grisalho. (Ao fazer 60 anos).

4. Eu escrevo todo dia, por compulsão. Mas agora, aos 70 anos, uma das perguntas que mais me intrigam é o que eu vou ser quando crescer.

5. Tenho para mim que sei, como todos os brasileiros, os três primeiros minutos de qualquer assunto.

Os Simpsons

2007-08-16T21:29:00.000-03:00

Sei que, logo logo, vai ficar batida, mas a abertura dos Simpsons feita em filme é ótima.

Freedom Jazz Dance

2007-08-20T21:29:00.000-03:00

A bateria tem apenas quatro peças. A música se inicia com uma batidinha na caixa, seguida do ritmo ditado pelo prato, tocado no pedal. Ritmo rápido, intercalado pela caixa. Entra o clarinete, com uma intervenção rápida, póroro-pó. O rapaz da mesa da frente sorri e pega a mão da menina que estava com ele, que também sorri. Mas nem ele está pensando nela, nem ela está pensando nele. Apesar disso, ficaram noivos há pouquíssimo tempo. O clarinetista vê os dois e, novamente, intervém, rapidamente, com algumas notas como se fossem dedicadas ao casal. Agora os pratos são acompanhados pela caixa, num ritmo sempre rápido, tst, tst, ts, pápapa-pá. Uma menina sozinha, no balcão, olha pra trás. Depois, pra porta. Os três rapazes da mesa do centro não prestam tanta atenção. O da ponta, acompanha o ritmo com o dedo. Ele é sozinho e está cansado... quer se apaixonar. Os outros dois, sem descobrir o próprio coração conversam e riem alto. Um deles é sabe que é bissexual, mas guarda-o em segredo, não admite nem pra si próprio. O outro, não questiona sua sexualidade, sabe que tem de seguir a maré. O bissexual olha provocantemente para uma menina da mesa ao lado e cutuca o amigo. Ele adora mostrar virilidade. O outro olha a menina e faz um trejeito 'conquistador', que na verdade é nojento. O jazz corre solto. Essa cobiçada menina da mesa ao lado está com uma amiga, que reclama do namorado, mas ela não ouve muito. Ela queria encontrar um amor sincero, por isso está triste. O baterista está olhando pra essas duas, sorrindo e tocando. Intervém o piano, inicialmente com um acorde rápido. Depois, continuamente. O clarinete inicia um breve solo, ainda tímido. O clarinetista fecha os olhos e vai ao ritmo da música que ele já conhece. Lembra-se de quando a aprendeu, do que queria realizar e de todos os sonhos enormes que tinha. Não atingiu metade das metas, mas não sente tristeza, porque de todos os sonhos, o que tinha mais importância era o de poder sentir a música saindo dele, não do sopro, nem dos dedos, mas dele todo. O trompete começa a falar. O trompetista é amigo do clarinetista há muito tempo. Já tocaram juntos em tantos lugares, inclusive na viagem para Nova Iorque. Eles se olham e se entendem. A bateria, no mesmo ritmo base, dá uma virada e muda o estilo: fica mais rápida. O piano já entrou, agora tocando com mais força. É momento de improvisar. A moça sozinha, no balcão, não consegue aproveitar como de costume. Ele não vem, era evidente, ela sempre soube. De novo, ele não vem. Ela pede a conta, o garçom não ouve. Grita, mas ele não está olhando. Ela se vira e pede pro rapaz do balcão, que vai ao caixa. As duas mulheres da ponta, pra quem o baterista não pára de olhar, conversam, não se ligam no que está acontecendo em volta delas. Há dois engravatados, numa enorme mesa com um monte de gente, que também as olham e comentam, entre si, as fantasias sexuais que têm. Mas são discretos. A turma da mesa é do escritório – solo divino no clarinete – e todos estão ali por obrigação. Era um daqueles chatíssimos happy hours de trabalho. O chefe, empolgado e pensando que é querido, fala dos resultados da empresa – piano frenético, bateria crescendo. As duas meninas, a que fala do namorado e a que quer amor, não têm idéia da luxúria na cabeça dos dois engravatados. Nem da paixão que um dos três rapazes da outra mesa, o que acompanha a música com os dedos, lhe reserva. O pianista sente outra paixão, só sua. Acabou de começar a namorar. Apresentou a ela seu filho pequeno e tudo deu certo. Sua namorada chegou pouco antes e ouve a música, na mesa com um amigo e a irmã, lá no fundo. O amigo veio porque gosta da irmã, mas não tem coragem de dizer. Ela também gosta dele. Nenhum dos dois se manifesta. O pianista põe toda a paixão que sente na música, com cuidado para não se exceder, dum, drum dudududum, passa para um escala aguda e retoma o ritmo. Não há mais solos de piano, mas o ritmo de fundo é todo improvisado. O baixista não se faz perceber. É tímido, discreto e casado há muito tempo. É o termômetro da banda. O cartão da moça do balcão, que está sozinha, não passa. Problema na visa - quê? - problema com a visa!! Ela não trouxe master e fica irritada. Tira o cheque da bolsa. No fundo do bar, há um casal de estrangeiros, mas eles não estão entendendo muita coisa. O pianista está em êxtase, pensa na namorada, que o olha e também pensa nele. O calor dos dois – clarinete cresce, trompete acompanha e o baixo é perfeito – impregna o ambiente.

A música está no auge. De repente, algo muda.

O rapaz que acompanhava a música batendo com os dedos fecha os olhos, respira e se levanta. Vai até a mulher da mesa ao lado, que procura um amor. Fala com ela. Ela arregala os olhos, surpresa. Normalmente seria grossa, mas desta vez não se defende. Simplesmente ouve o que ele tem a dizer. Ele tem muito a dizer e ela gosta do que ouve. O celular da amiga toca. É o namorado, ela sai correndo do bar, porque tinha saído escondida dele. O piano intenso, começa a tocar mais rápido, acompanhando o clarinete que conduz o solo- póroró, póro, pó pórororó. O bissexual, com os olhos marejados, hipnotizado pela banda, sorri, pega a mão do colega ao lado e, virando-se rápido, revela seu segredo, tanto pro amigo, como pra si próprio. O outro arregala os olhos, engole seco, sai e, morrendo de medo, vai ao banheiro, onde se tranca, suado. O baterista esquece a prudência e começa a solar loucamente. O clarinetista e o trompetista continuam se entendendo, e tocam ainda com mais força. Ninguém mais parece saber o que faz, mas o ritmo orna divinamente. Na mesa de happy hour, o chefe, frenético, levanta, olha para o teto e começa a gritar com as duas mãos pro alto, sobre os impressionantes resultados da empresa. Mas, de repente, pára, assustado, encolhe-se e se senta na cadeira, à media que vê os funcionários vagarosamente se levantando. Todos ao mesmo tempo, olhando-o com ira e se aproximando. Baixo e bateria sincronizados, ritmo transcedental. Eles olham o chefe alucinados. Um funcionário lhe dá um soco. Os outros se aproximam e inicia-se um linchamento, ao ritmo da bateria plá, ptum, pá pá tutum. O baterista está definitivamente maluco, toca mais rápido, bate com força. O baixista tenta acompanhar a bateria, e a gomalina no cabelo se desmancha. Os dois rapazes que falavam de suas fantasias sexuais sobem na mesa, tiram a roupa e começam a rodar as calças pelo ar, gritando. A mulher da mesa da frente levanta-se e joga a aliança de noivado no chão. Retira-se enquanto o noivo, que nem lhe olha bate com as duas mãos na mesa gritando - fodaaaaa-seeeeee! A menina que queria um grande amor não tira os olhos do rapaz que a corteja e, sem mais esperar, beija-o apaixonadamente. Os dois caem no chão com mãos para todos os lados. O chefe continua sendo chutado ao ritmo da bateria. A mulher que estava preenchendo o cheque pára, joga a caneta no chão e, com o fundo de um copo, destrói a máquina do visa que não funciona. Bate insistentemente na maquininha, gritando. O som fica ainda mais intenso, puxado pelo piano. O dono do bar reclama, desesperado porque a visa cobra caro pela maquininha, e a mulher aumenta o grito e começa a socar o balcão. Ele avança sobre ela mas os garçons entram na frente e começam a espancá-lo. Ele grita “aaaahhhhh, eu devolvo, eu devolvo os dez por cento da semana passada, eu devolvo!” mas ninguém ouve, plá, papan, ptum tum tá, tá. O pianista não suporta o êxtase, grita enquanto toca, aaahhhhhhhh, louco de amor pela namorada e pela música. Ela levanta da mesa, corre, sobe no palco e se joga no colo dele. Ela o beija e ele não para de tocar. Ela desmancha todo o cabelo dele, que toca cada vez melhor. A irmã dela aproveita a ausência e a loucura, olha com paixão pro rapaz que veio com eles, põe a mão no seu rosto e parte para beijá-lo. É tudo o que ele quer, ele sempre quis. Ela se aproxima, o som é indescritível, a música é intensa e toma conta de tudo. Os linchamentos não atrapalham em nada, porque se dão ao ritmo da bateria. Os estrangeiros continuam sem entender nada. Copos se arrebentam na parede, atirados pela mulher do cartão visa. Trompete e clarinete na sintonia da bateria e do piano. Falta um dedo para o beijo esperado, eles se amam, ele sequer acredita, nunca teve coragem de beijá-la e agora é sua chance. Os olhos se fecham, as bocas se aproximam...

No momento do beijo, ele sente vergonha, medo e, inseguro e tremendo, vira o rosto.

A mulher pára, abaixa a cabeça e fecha os olhos. A música se estanca. A pancadaria pára. Todos olham o casal. Ele e ela de cabeça baixa. O chefe, no chão, está com os olhos inchados, o dono do bar também, mas ainda assim ambos se levantam, com a mão nas costas e olham. A moça e o rapaz que estavam no chão se beijando levantaram, ela arruma os cabelos e ele, as calças. Os dois rapazes descem de cima da mesa e, sem muito equilíbrio, vestem as calças, grunhindo com a garganta, aham, aham, cof, cof. Barulho de talheres pousando à mesa. Depois de alguns minutos de silêncio, todos pedem a conta educadamente, pagam e vão embora. O dono do restaurante repassa os dez por cento aos garçons. O rapaz que virou o rosto vai pra casa e chora a noite inteira.

xkcd - Choices

2007-08-23T00:50:00.000-03:00

Seqüência de cinco partes, extraída do excelente blogue xkcd.
(clique sobre os desenhos para ampliar)

Choices - Part 1

Choices - Part 2

Choices - Part 3

Choices - Part 4

Choices - Part 5

Motos

2007-08-23T21:47:00.000-03:00

O Neural Noise já não é mais um menino, mas resolveu realizar um sonho de criança há uns meses. Comprou uma moto. Pouquíssimo tempo depois, acidentou-se e arrebentou o pé, de modo que, se outro sonho de criança fosse participar dos cem metros razos numa olimpíada, ficou um pouco mais distante.

Não adiantou. Há certas coisas que simplesmente fazemos e não sabemos por quê. Ele continua andando de moto e postou hoje ele postou um texto sobre o assunto. Aqui em Brasília, o dono da pizzaria Valentina não tem uma perna porque a perdeu num acidente de moto (segundo ele, o irmão foi buscar sua perna do outro lado da estrada). Ainda assim, continua, utilizando uma moto adaptada.

De minha parte, sempre quis ter uma moto. Mas também sempre quis um monte de coisas: tocar guitarra, jogar futebol, sair com um monte de mulheres, escrever poesia, escrever prosa, ter um hamster...Tentei realizar a maioria desses sonhos: Comprei uma belíssima Epiphone Black Beauty e aprendi a tocar, bem mal, umas duas músicas. Desastre. Tenho o uniforme completo do SPFC, inclusive meias e chuteiras, que uso quando tento, sem sucesso, jogar bola. Saio bastante à noite, me visto bem, mas sou um medíocre (pra ser generoso!!) com as mulheres. Se tento escrever poesia, parece que tenho 11 anos. Prosa, parece que tenho 15. Um dia tive um hamster que teve desentiria e morreu logo depois de eu tê-lo feito tomar um pouco de Leiba.

Ou seja, alguma coisa me diz pra não tentar comprar uma moto...

xkcd II

2007-08-23T22:02:00.000-03:00

retirado de xkcd.com